无同
立春前总是冷雨绵绵，谁又曾料？立春后也是如此。
春雨，缓缓地，尖尖地，荡着念想挥落于地面。
熬过立春成为了一句墓志铭。
一座静幽的小院里充斥着潮湿的花香，点点月光似一匹白丝绸缎囚其于中。微微春风追赶着角落旁的花植。唯剩掉队的雨珠欢呼着，呐喊着。
无惟是自欺欺人罢了。
立春，悄然而至。
当花瓣上的最后一滴雨珠跌落时，我离开了院子。
轻手关上房门，静坐在靠窗的书椅上，就着月光开始写信。
无同，展信安：
笔尖上的墨迹迅速沾污了纸张，毫无规律的墨点像是稀疏的掌声，令人颤抖。
又下雨了吗？
伸手推开窗，第二张信纸重铺在桌面。
许久未曾见面，不知近日可好？立春之际，勿忘添衣。
笔迟迟未落，双手抱膝倚坐在窗台。信纸上的墨迹在月光的遮掩下忽隐忽现，最后化为——“立春”二字。
报废的信纸被撕成碎片抛向空中，飘落的纸片折射出点点月光，刺得人发疼。我攥紧遗留在身上的碎片，牵着它走向我。
无力垂下的手又重新拿起笔，笔与纸摩擦的划痕声急躁地在房间里回响，引得星星探身张望。
深夜已降。
慢悠悠地起身，拎着信纸。寒风透过窗台闯进屋内，吹得信纸沙沙作响，坠在地面的碎片被重新扬起，淹没了我。
推开房门，月色正浓，星星也在。我走向角落旁的花植，将信纸埋于花根下，轻手采集一朵蓝色的玫瑰花放于窗台，悄然入睡。
角落里拥挤的玫瑰花正挂着早晨特有的苦涩露珠，它好奇地顺着根茎向下窥探信件。
寄信人：无同
是无相同的你还是无不同的我。
立春，已过。
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